Porfavor, no junte peras con frutillas

A veces me pregunto por qué diablos me gusta vivir en Santiago. Me paré a mirar a mí alrededor y sólo vi caos. Colas para tomar micro, colas, colas y más colas. Estuve media hora tratando de hacer la combinación a la línea 4 desde la línea 1. Tuve que subir por el cambio de andén ya que la combinación estaba colapsada. Y, lo peor, es que no era una exageración. Subí, luego bajé a paso de tortuga para llegar al túnel que parecía el camino a la cámara de gas. Soy exagerada, pero realmente era como de película. Era tanta la aglomeración que muchas personas comenzaron a desmayarse, desde atrás se oía como pedían a los guardias que se acercaran para ayudar a una señora que se había desplomado. El calor se volvía sofocante y de pronto la idea de desmayarse no parece una locura. Tras media hora entre subidas y bajadas finalmente logro hacer la famosa combinación. La gente alega, Bam-Bam sale al paso en cada broma, las personas tratan de tirarse aire con lo que encuentran y muchos dicen que no votarán nunca más por un político de la concertación. Y me cuestiono cual es el problema en este país que nada funciona como debería. Todo mal, realmente mal. Calidad de vida, mayor rapidez, ja!. 90 minutos de gratuidad que sólo se te pasan en una cola para entrar a la primera cosa que te lleve a casa. Me bajé del metro y muchas personas daban un respiro de alivio pensando que lo peor había pasado. Me quedé mirando a mí alrededor y pienso que esto me espera todo el año. Y a mí que me gusta tanto Santiago. Que todo te quede a mano, que hay tantas posibilidades. Mientras estaba en el sur pensaba en la gente que vive aislada de todo esto y en lo aburrida que es su vida. Como si fuera lo más choro ir como sardina junto a hombres a los que les sientes la respiración agitada mientras tratan de ver por debajo del escote de tu polera o cuando afirmas tu bolso firmemente pensando que en cualquier momento alguien puede quitarte lo poco que tienes.

Desde que comenzó toda esta revolución he pensado que la teoría no es mala, pero, en la práctica decaen las posibilidades de ser una persona positiva. Me sentía un tanto segura por tener metro a mano y poder sacarles la lengua a las malditas Transantiago. Pero mientras más me fijo las cosas realmente parecen más raras. El hecho que todo sea una gran combinación te hace mezclar aquello con lo que ya no querías toparte. No tengo nada en contra de los maestros, pero odiaba tener que tomar la micro a las 7 de la mañana para ir a clases y que ya estos tipos apestaran, porque al parecer simplemente no conocían el desodorante. Ni menos el respeto por el prójimo. Causa gracia la primera vez que escuchas como maldicen al conductor, pero la segunda y la tercera se vuelve un ceño fruncido y el resto sólo deseas que se bajen lo más pronto posible. Sobre todo cuando son ellos los que le abrían las puertas a los tipos que se subían a asaltar.

Desde que empezó la nueva revolución del transporte volvieron todos los patos malos a mi barrio. Nuevamente ando con el tambembe a dos manos pensando que en cualquier momento me asaltan. El metro ya no es tan seguro como antes y la idea de irme leyendo al parecer tendré que dejarla solo para mi casa. Tengo que volver más temprano porque si pasan las 10.30 la talla de la cenicienta del metro se vuelve realidad. Me quedo sin zapato y botada donde me encuentre. Y que entretenido es vivir en Santiago si aquí hay de todo. Y que lindo es que tengas de todo cuando en verdad ya no puedes disfrutar de nada.

Camino a casa vi a una niña seudo gótica que me topaba en mi micro del colegio. Esa que era mi religión todos los días durante cuatro años. Ahora está más gordita y tiene pololo. Hace tiempo que no la veía y hasta la echaba de menos. Sobre todo porque su papá me saluda sólo por haberse acostumbrado a mí presencia en el paradero y luego en el asiento frente a él. Y echo de menos esas cosas, eso de conocer a la gente y sentirme segura sólo porque compartíamos una micro en común. Esa clase de cosas que ya no tengo sólo porque en algún momento esa calidad de vida que te prometen tiene que aparecer. Por mientras, seguiré tratando de creer que vivir en Santiago es lo máximo, cerraré los ojos y pondré linda música que me hará vivir en la fantasía multicolor.

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Dicen que la curiosidad mató al gato, en el caso de mi vecindario es al perro y sus deshechos. Un día cualquiera tras despegarme de las sábanas, de puro copuchenta me asomé por la ventana y un paisaje bastante aterrador se cruzaba en mi vista; una de mis vecinas se acerca a una de las casas del final del pasaje con una pala de lata que sujetaba firmemente, en ella se encuentra una decente cantidad de caca de perro. A paso lento pero firme, la señora canosa y cascarrabias del 3801 se acerca al portón negro, sin mirar a su alrededor, va y deposita todo el contenido en frente de éste y así nada más, se devuelve y continua su camino con una sonrisa de orgullo.

El hecho en sí me provocó un espasmo que me llevó a pensar si realmente esta señora sabía todos los recovecos que puede tener un acto como este. Tirar la mierda encima, pasar a llevar al próximo, meterte en el bolsillo las buenas costumbres y la ética de vivir en comunidad. Tantas cosas que no pude cerrar la boca hasta que la perdí de vista.

Mi vecino de al lado es evangélico, al igual que los anteriores propietarios de la casa (léase unos post anterior sobre el vecino), lo supimos indudablemente por el logo de su vehiculo “Cristo Viene” y todos los términos de sus frases con la palabra “Hermana”. Mi vecino es extraño, escucha todo el día la radio María a alto volumen y no son de lo más sociables, bueno, yo tampoco, pero esbozo una sonrisa cínica si me dicen hola, o a veces más cordial si son una de las tías simpáticas. Me lo encontré en las vacaciones, al no reconocerlo casi le digo un par de improperios por tocar tanto la bocina; estuve a una de quedar como la rota –ya tengo el calificativo de ruidosa y algo escandalosa debido a las celebraciones en mi hogar- pero me salvé gracias a mi santa Madre, la sociable en momentos de caos. El punto es que el vecino tiene mala cueva, al parecer Dios o Jehová o no se quién parece no ayudarlo mucho. Le robaron y le rompieron un vidrio, además de que en Santiago chocó la muralla que divide su casa con la de otra vecina, la muralla está en el suelo y obligada a taparla con una sábana y decir que próximamente la reparará. Esperamos aún los resultados.

Estoy leyendo “Felices como Asesinos” de Gordon Burn, libro gigante veraniego para ampliar mi repertorio de escritores de habla inglesa y ser una mujer más bacán, chora, que lee libros grandes junto al lago en vez de estar cagada de frío nadando en un día nublado. Pero, más allá de eso – y la nueva seudo obsesión por libros de asesinatos, tras “A Sangre Fría” todo parece tan vacuo- he estado viendo más de cerca a mis vecinos, a varios de los cuales conozco hace más de quince años y los nuevos, que tienen más que alguna cosilla en particular. Vivir en comunidad parece mucho más complejo de que lo pintan los avisos de las constructoras. El parque que prometieron se convirtió en una plaza sin asientos que luego de largos años tiene pasto bien cuidado, pero sin poder sentarse a contemplarlo ya que los amigos de lo ajeno hacen de las suyas. El pavimento ha ido hundiéndose poco a poco debido a las áreas verdes que terminaron por levantar el cemento y crear hoyos que en invierno parecen contener agua para alimentar una central hidroeléctrica. Por lo mismo, siempre me pregunto qué ocultarán detrás de la puerta principal mis vecinos. Allá donde el ojo acusete no logra penetrar, donde las mentiras pueden estar cavadas bajo tierra. Sí, al parecer he leído muchos sobre asesinatos, lo que me ha convertido en la mujer de la duda asesina. Porque gente mala –como dice mi abuela- hay donde menos te lo esperas.

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