Porfavor, no junte peras con frutillas

Finalmente todo el mundo tiene una manera extraña y bizarra de ser reconocido en un mundo que poco entrega a los que no son como debiesen ser. Bukowski tuvo lo suyo siendo un borracho empedernido, de la clase brutal que no combina a las 9 de la mañana en el metro con los oficinistas yendo a su trabajo. En simples palabras al tipo lo amas o lo odias. No hay términos medios para un tipo como Bukowski; es caliente, coshino y vulgar. Ah y curado; curado como él solo. Si en algún momento he creído que tengo cierto problema con el alcohol con él me queda claro que estoy a años luz de alcanzarlo, el tomar es un puto arte y hay que nacer con la bendición o simplemente ponerle mucho empeño. “Hollywood” es el reconocimiento autodeclarado a un tipo que desde que era pendejo decidió remar para el otro lado, nunca le tincó la idea de comprarse una casa, tener hijos y una señora emperifollada todos los días esperándolo con la once mientras se quejaba de su pega inmunda. Aunque lo de la pega inmunda no se si realmente pudo jactarse de ello ya que el trabajo sucio siempre estuvo de su lado, y si usted señor lector cree que el tipo de Discovery Channel la pasa mal en su programita, debería leer “Post Office”, allí si que hay que cargar con la mierda para todos lados- aunque no sea técnicamente y tenga forma de sobre y papel roneo-.

“Barfly” es el nombre de la película que pone en celuloide la vida de Henry Chinaski, mostrando la parte cruda en que éste trata de hacerse un lugar en el mundo de los borrachos, en donde las peleas con los camareros, las citas con minas chaladas y la vida que se estruja entre una copa y otra son el pan de cada día. Bukowski escribe este guión sentado desde la mesa de la madurez, un cliché del porte de un buque, pero qué más da, el tipo sabe que su vida ha sido una mierda pero si pudiera volvería a ser el mismo lolito que andaba con Joane, chicuela que terminó muerta por sobredosis de vino donada por sus compañeros de trabajo en acto de generosidad indiscutible (hay que entenderla, 17 botellas de vino eran atractivas todas juntas arriba de su tina). Ahora Bukowski está casado, tiene 65 años y mientras más avanzas por las aventuras de la creación de Barfly notas la repulsión que puede causar en una primera instancia desaparece cuando se nota que el mundo está mucho más virado que él; al lado del novio/amigo del director que vive en la peor pobla de California, cuidando que los negros no se roben sus gallinas y este mismo director obsesivo que decide tomar cualquier tipo de riesgo para poder realizar la película.

Bukowski luce como la eminencia de la sabiduría callejera, una clase digna de escuchar al lado de una cerveza bien helada en un bar con pinta de tugurio. Es la clase de lectura que sienta demasiado bien cuando con muchos años menos que él hay cosas que te suenan demasiado familiares a menor escala, o pregúntenle a la productora de Chileno Choro a quién le ofrecíamos el alma a cambios de unos pesos pro presupuesto.

La vida de las películas no es fácil, menos la del escritor que no tiene nada que ver con eso y que disfruta ver como todo el mundo intenta ser algo que no es. Bukowski lo vio, tomó su botella y a su mujer, decidieron volver a casa a encerrar a los gatos. La vida es mucho más sencilla de lo que tú y yo podemos creer, así lo dice un curado de 65 años. Y ya sabes lo que sigue… los curados y los niños no mienten.

Y sí, me cae bien Bukowski.

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